Que somos nós quando procuramos o poema e nos descobrimos entre a vida e a morte.
Somos o ferro, a madeira, a pedra, o lume e as cidades, as casas, os carros abandonados.

Zangamo-nos como Aquiles e enlouquecemos como Ajax, enquanto Isadora dança como se procurasse Antígona, Medeia, Andrómaca.

O seu corpo instala-se em nós como uma imagem definitiva, pela mão da fotógrafa.
Coloca-nos junto dos deuses porque o seu movimento é circular, entre ilhas, e segue-nos como uma serpente na água.​

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É um segredo que habita dentro de um outro segredo que somos nós sonhando na noite de Whitman, os nossos desejos, as nossas utopias, as nossas paixões, imaginando que a paz está ao virar da esquina, que a terra é um lugar seguro, que o chão grego é eternamente sagrado e bom.
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Depois, deparamo-nos com o fim tenebroso de uma criança a afogar-se no mar, o poder da imagem que percorre o universo por todos os meios. Não queremos acreditar e por isso dizem-nos que é uma invenção da natureza, que as imagens trágicas são fabricadas em estúdios para nos demolir as emoções e pedem-nos para vivermos nessa grande mentira. Como se tudo à nossa volta fosse um grande espectáculo.

Passamos a ser apenas os estilhaços de uma cosmogonia visceral que definha, pensando nós que somos ainda as mãos humanas abrindo para o barro, à procura da doçura das coisas.

Andamos adormecidos dentro de um caos de colagens e de ruídos de lixo sem conseguirmos vislumbrar o fumo branco. Procuramos o segredo da alma e da paz no Inferno de Dante.​

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Aguardamos à beira-mar, enquanto reconstruímos o mundo dentro das cinzas como se entrássemos para o interior de uma imagem que amamos para lá ficarmos para sempre.​

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Jaime Rocha